La Carta Que Fausto No Escribió

Gracias a Twitter, descubrí una faceta desconocida para mi, de Cristina Perez @cris_telefe, la de poeta. La conductora de Telefé Noticias y una de las periodistas argentinas que más y mejor usa Twitter compartió en su cuenta uno de sus poemas.

El Fausto


La Carta que Fausto no escribió


Ya no temo al infierno: es el desamor 
en el que me he consumido sin fuego.
Dejo a mi sirviente Wagner lo que tengo,
lo que nunca tuve. Será mi última 
apariencia. Alguien me recordará bueno.
Esta noche he confesado a mis pares
que mis artes eran negras y mi ciencia
magia. Ellos no me juzgaron. Esta
noche sentí la amistad de la que fui 
incapaz. Yo que desafié a Dios, yo
que interrogué al Diablo en mis
delirios de inmortalidad, yo que besé
a Helena de Troya, convencido 
de que no era una sombra de mi soberbia. 
No me arrepiento, no puedo.
La formalidad de firmar con mi sangre
No era anterior a mi propia perdición.
Esta noche el reloj clausurará las treguas.
Le agradezco a mi autor por defender
la libertad de la que he gozado 
para elegir mi infierno. Ciega o inútil
es lo único que me queda. 
El infierno no me espera.
Yo llegué antes.

Poema raro



Dedicado a Eugenia, la otra (no la del muro), sino la del sur. Los dos primeros versos me los dió ella. Se merece que yo le regale el resto.

Pegame como un hombre
Cogeme como una gran mujer
Taladrame como madera
Hacé nido en mí.

Abrime como cirujano
Coseme como costurera
Analizame como Freud
Hacé tuya mi voz.

Hablame como poeta
Vendeme como barato
Comprame en contrabando
Hacé un negocio de mi piel.

Gritame como fanático
Matame como asesino
Cortame como tijera
Hacé todo vos, en mi.

Malajusted noche (Autora: Daria)

Malajusted noche.

El aire está inflamado.

Tu mente se inquieta e interroga con descaro mi silencio.

Al ritmo de un what?

Malajusted noche, he dicho!

Mi ego anda en un dodge 1500 y el tuyo no.

Mi mundo se está doblado sobre sí mismo.

Y vos…

No haces otra cosa que dar cuerda a tu modo de ser en stereosílabo.

Te volves tosco con cada palabra dicha.

Y yo…

Me vuelvo limitada.

Decís que compro realidad sin distorsión.

¿Acaso existe?

Si estamos distorsionados.

Lo necesitamos como clave para el escape.

Wild side, nene!

Es todo lo que quiero.

Wild side en maladjusted noche!

Es todo lo que quiero.

Tu boca se contrae en risas…

Das fe tu wild side.

Tu fin de semana fue violento

Estas purgando tus entrañas pero la cura se hace lenta

Tontamente sugiero… podríamos llevarnos bien

Casi como si fuese una necesidad

Tu cuerpo esta dando señales

bye bye en malajusted noche.

 

Gracias Daria por el aporte.

 

Un fiestero de ley….

Y hablando de Norita me de un señor fiestero: el amigo Charles Bukowski

Y acá les dejo uno de los poemas que más me
gustan de este autor.


Girl In A Miniskirt Reading The Bible Outside My Window

Sunday, I am eating a
grapefruit, church is over at the Russian
Orthadox to the
west.

she is dark
of Eastern descent,
large brown eyes look up from the Bible
then down. a small red and black
Bible, and as she reads
her legs keep moving, moving,
she is doing a slow rythmic dance
reading the Bible. . .

long gold earrings;
2 gold bracelets on each arm,
and it’s a mini-suit, I suppose,
the cloth hugs her body,
the lightest of tans is that cloth,
she twists this way and that,
long yellow legs warm in the sun. . .

there is no escaping her being
there is no desire to. . .

my radio is playing symphonic music
that she cannot hear
but her movements coincide exactly
to the rythms of the
symphony. . .

she is dark, she is dark
she is reading about God.
I am God.